Знаешь, за что я люблю Север? Я уже говорил, но все равно повторю - за Небо. Такое низкое, что, вставая в полный рост, всегда рискуешь зацепиться за него головой. А если все-таки любопытство пересилит, то выпрямившись, головой пробиваешь облака и остаешься один на один с маленьким, колючим и острым солнцем... Оно не греет. Никогда. Зато сияет ярче любого летнего... этот свет больно бьет по глазам, заставляя зажмуриться. Стоит только открыть рот и беспощадные ветры Севера врываются в горло, запечатывая голос, и твой крик замерзает в глотке ледяной статуей - это Молчание. Пелена облаков простирается бесконечной пустыней - такой одинокой, гордой, и прекрасной, что душа разрывается... Ты пытаешься вжать голову в плечи и в итоге снова оказываешься под... Но даже этих нескольких секунд хватает на то, чтобы ощущение единения с миром ледяных ветров навсегда вошло в твою душу... Этот холодок в душе остается на всю жизнь, временами перерастая в лютые бураны, временами даря нежную прохладу в жаркий полдень очередного душащего Лета...
Сегодня, за те полтора часа, что шел домой, я увидел целых три разных неба и ни одно из них не казалось настоящим... Странно. Красиво.
Первое: почти неподвижная стая облаков, внимательно глядящих на запад. Те, что повыше - сине-серого цвета и стоят плотно сдвинув головы. под ними - разрозненная стайка огненно-красных облачков, похожих на перья Феникса. Все настолько рельефно, что небо кажется не то горами, перевернутыми вверх тормашками, не то гигантской скульптурой... Дополняет картину яркая пылающая полоса чуть выше горизонта - уходящее солнце напоследок подожгло край далеких облаков, неосмотрительно подлетевших слишком близко...
Второе: переходя Плотинку - мост через большой искусственный водоем в центре Екатеринбурга - я снова посмотрел на небо. Оно изменилось - все тучи сдвинулись, образовав единую ткань, разрисованную маслом. Такое впечатление, что какому-то художнику не хватило денег на холст, и он решил попрактиковать на небе технику «мазком». Получилось хорошо - красиво...
Третье: когда я вышел из метро на Уралмаше, солнце уже село и только несколько мягких черных тучек неторопливо паслись на границе догорающего неба... Черный и золотой. Мне нравится это сочетание...
И все такое нереально-застывшее... Мне иногда кажется, что небо – ненастоящее. Но даже боюсь себе представить, что же тогда кроется за этой иллюзией...
Бродячий Пес все также неторопливо трусит впереди. Да, совсем забыл сказать, что это он вел меня этим вечером между мирами – сном и явью. Я смотрю на него и в очередной раз пытаюсь понять, кто он и почему всегда выводит меня из самых глубоких лабиринтов? Что он думает? Что чувствует? Куда пойдет потом, когда меня не станет? Почему-то я абсолютно уверен, что, в отличие от меня, он практически вечен... Он всегда молчит... За всю жизнь я не услышал от него ни единого звука. Сильные лапы без устали несут его по миру, по дорогам, спрятанным от глаз зрячих и глухих. Он – слепой и всегда таким был. Его голубые глаза похожи на горные озера, покрытые толстым слоем льда, и также неподвижны и холодны. Он никогда не видел света. Он не знает, что такое Цвет. Он никогда не видел птиц и не знает, что такое «крылья»... Поэтому ему плевать на небо.
Незрячий – еще не невидящий. Он спокойно проходит сквозь толпу человеческих душ, ни разу никого не задев по случайности; подставляя голову ласкающим рукам, уворачиваясь от пинков... Он никогда не сбивается с пути и одинаково легко находит как вход, так и выход. Сколько раз, рыдая от страха и боли, я бился в глухие стены чужих душ. И каждый раз он приходил ко мне, тыкался холодным носом в шею и выводил из этих запутанных лабиринтов...
Каждый раз, заглядывая в эти бездонные, невыносимо чистые глаза, я поневоле начинаю плакать: он всегда идет во тьме, но в нем самом ее нет. В его взгляде только безграничное понимание и принятие. Он не любит людей, но и не испытывает к ним ненависти. Он принимает их такими, какие они есть. Он так воспринимает весь Мир. Его почти нет, потому что Он практически растворен в Мире, и именно поэтому он Есть. Он – это Мир, и Мир – это Он... Почему? Как можно оставаться таким невинным? Как получилось, что я, всегда следуя за ним след в след, нахватался тьмы в таком количестве, что дышать тяжело?.. Не знаю. Я просто продолжаю идти за ним, зная, что Он приведет меня туда, где я должен быть.
Ни разу не сбившись с заданного ритма, он все также целеустремленно и равномерно бежит вперед – по снегу, по траве, по засохшим листьям, по влажной земле, по камням, по мостовым, по лужам, по ветрам, по пожарам, по чьей-то крови, по чьей-то боли, по чьему-то смеху... Для него Жизнь – это Движение, поэтому он никогда не останавливается - ни на секунду, ни на мгновение... Я знаю о нем точно только одно – больше всего на свете он любит снег. Когда острые иглы холода впиваются в его лапы, он на секунду зажмуривается от удовольствия и, удовлетворенно вздохнув, выпускает из пасти большое облако пара. Живой, живой, живой... Для него важно только то, что чувствуют загрубевшие подушечки сильных лап...